Вопрос

Утро. Ранее утро. Темно.

В промышленном Английском городе просыпается испанец средних лет. Он тихо встает с кровати, чтобы не разбудить жену, в темноте ногами находит тапочки, левую он всегда находил первой. Надевает халат, который выбирала ему жена, и спускается на кухню. Слава Богу в прихожей можно зажечь свет, весь пол разбросан детскими игрушками. Он открывает кран на кухне, вода которая течет из крана это иллюзия, иллюзия того что у него есть ответ, ответ на простой вопрос - чай или кофе? Кофе он никогда не пил, но чай этим утром, в этом городе, казался чем-то невыносимым. Он просто наполняет стакан водой и подходит к окну.

Всматривается.

Господи какая же это все таки серая дыра. Прошло всего ничего, а это место уже успело ему осточертеть. Некогда дирижер, а сейчас учитель музыки в средних классах. Так он себя ощущал. Им все время приходится все объяснять. 

Уже месяц как из головы не выходили слова отца. Отец который никогда не был многословным и вовсе не был горазд на пафосные уроки жизни как-то сказал: "У меня есть два типа рабочих, хорошие -  и я понятия не имею как они делают свою работу, и плохие - как и что они делают я знаю наизусть".

Липкий воздух. Он гонится за призраком в болоте. За призраком некогда блестящих побед, за тем феноменом. Неужели в том созвездии он ничего не значил? Неужели не будь тогда его это ничего бы не изменило? Неужели все это могло свершится и без его участия? НЕТ! Этого не может быть, это все ОН! ОН! А может не стоило уходить? Но он не мог не уйти, не уйти и прожить всю жизнь трусом, боясь задать себе единственный самый важный вопрос "А чего я действительно стою?". Холодный пот.

Стакан уже пуст. Уже светло.

На окраине того же самого города, уже печатается газета с бесхитростным заголовком "Манчестер Сити - Челси 1 - 3. Гвардиола приносит извинения за драку".